Ночь. Темно.
Где-то рядом с отпечатками ног плещутся волны.
Сидишь на сыром пирсе, будешь спрыгивать - чуть вправо и по колено в холодной воде.
Вблизи - где-то метрах в пяти, - костер. Не большой, нет, но с лихвой хватает на обогрев подмерзших конечностей.
Пластиковые бутылки. А вот они зря оказались поблизости.
Уже сидишь на бревне, спиной к костру. Греешься, тепло - костер-то всего в метре от тебя. В сумеречной дали проходит плывучая тень-громада - теплоход.
И тут одна из бутылок, закрытая на пробку, с легкой молодецкой руки, оказывается в костре. Почему все так напряглись?
Все отходят дальше, а ты все сидишь на бревнышке. Все прячут волосы, одевают капюшоны. Пожалуй, надо бы тоже.
И тут раздается шипение, будто на раскаленный утюг попала вода - та самая, из волнующейся реки в ногах.
Потом хлопок.
И ты попадаешь в эпицентр фейрверка. Вокруг тебя огненными брызгами падает горящая пластмасса. Красиво, дух захватывает.
Но ты все же встаешь, ведь уже как-то горячо. Горит плечо, горит бедро. Рукой смахиваешь ещё горячие черные угольки. Ожогов нет.
Иногда оказывается полезным копировать других.