Осенний вечер.
Опавшая уже листва тихо шуршит под ногами. Теплый воздух, словно парное молоко, окружает со всех сторон, лаская. Ветерок где-то там, вверху, лишь лениво треплет верхушки рыжих крон.
Одинокие холодные фонари тускло отражаются в черных зрачках затихших под осокой уток.
В очередной раз, возвращаясь через парк, непременно оказываетесь у моста. Надо бы перейти, ибо речку не пересекает больше ни один мостик ни в едином месте. Но! Пол моста отсутствует... сняты перила, разворочен весь основной настил, несущая конструкция местами отсутствует напрочь.
Возвращение к трамвайным путям, к грохочущим автомобилям. Миновав речку, сворачиваете снова в парк. Черта-с два, ведь мы упорные.
Тропинка пересекает всю основную часть парка, что за речкой, упирается в ограду. Одинокие парочки редко встречаются на лавочках аллеи. Все чаще звонкие голоса раздаются из-под сени деревьев.
Вот и выход. Но!
За оградой несутся мальчишки - будущие хоккеисты, - с большими сумками, с высокими клюшками. Мальчишки несутся по дороге, а тротуара нет.
Меж парковой зоной и дорогой зияет черная прорытая лопатами рабочих траншея.
Но. Ни шагу назад