Все думаю: что на этот-то раз со мной происходит?
А я скучаю! Просто скучаю! Безумно скучаю, глубоко.

Где-то внутри маленький комочек. Раньше это было что-то хрупкое, нежное, ранимое. Но благодаря рвущим душу на клочья разговорам это нечто не расколоть, не пробить.

Скучаю по второй весне этой зимы. Скучаю по тем безумным веселым вещам, выполнять которые выпадало по жребию. По тем глазам, что искрятся добротой, доброжелательностью. По людям, что не спеша идут вдоль уютных улочек, что-то кидая мне вслед, улыбаясь.
Скучаю.

А здесь я устаю от цикличности происходящего. Стремительно бегущие в никуда люди, пустые ненужные разговоры, пустота. Вязкая, удушающая пустота, уходящая лишь в непроглядную темень.

Никчемное нытье. Фу.